Depresiva.

Me dijeron muchas veces que quizás era depresiva. Y yo tenía un sentimiento bipolar: por un lado me decía que era una estupidez. ¿Depresiva, yo, que sonreía mucho sin poder contenerlo?. Me parecía muy básico pensar eso porque los domingos no me sacaba el piyama o porque lloraba bastante. Me decía que sólo era por estar en una etapa donde la personalidad se va formando y los mitos derrumbando y todos esos gerundios de la adolescencia.

Por otro lado me sentía especial por ser depresiva. Me decía a mi misma que tenía otra mirada, más crítica, irónica y ácida. Y que eso era parte de mi personalidad, que no había por qués para extirparla porque no era un tumor maligno (quizás benigno).

Sin embargo, cuando vivís con tus viejos tenés que aceptar sus reglas. Podés decir mil cosas e invocar a las vaginas de todo el mundo, pero para mí lo mejor era decir sisi y hacer las cosas a mi modo. Y siempre me dije que nunca van a poder entrar a mi mente, porque ya tengo el juicio crítico formado.

Entonces cuando mis viejos decidieron que debía ir a un psicólogo por recomendación de la escuela (¿Cómo un alumno se iba a ir de tan maravillosa institución?), accedí. Accedí sin peros, no quería más moralidad barata, me bastaba con las horas de catequesis.

Y así surgió el segundo motivo de mi rechazo del psicoanálisis.